Ese es un avión
Pero yo imagino una luciérnaga
Es más, un puño de luciérnagas
Y un campo quemado, leñoso,
Como de eso que cuando niña volaba elotes con plumas de aves que dejaron su rastro.
Ese no es un avión pero vuela alto,
Su pecho amarillo, su vuelo inquieto.
visita la calle por la que circulaban bicis presurosas y evasivas al castigo. No éramos uno sino varios juguetones, que ahora su distancia va más allá del tiempo.
Ese es él con un puño de fuego
Que carcomé mi recuerdo, y que besa mi mejilla cuando calla.
No hay comentarios:
Publicar un comentario